Nos sentiments ne sont-ils pas, pour ainsi dire, écrits sur les choses qui nous entourent ?

En amour, il est plus facile de renoncer à un sentiment que de perdre une habitude.

Si c'est la raison qui fait l'homme, c'est le sentiment qui le conduit.

Il n'y a que le sentiment qui nous puisse donner des nouvelles un peu sûres de nous.

L'amour n'est pas un sentiment, c'est un art.

Quel dommage que les sentiments ne soient pas des preuves !

J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.

Ce chant* semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.

Il arrive parfois, lorsqu'on se met en croix, Que les clous vont blesser quelqu'un derrière soi.

Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m'ennuie de penser pourquoi.

Une bonne consolation est un amour charmant comme une jeune fraise au bord d'un vieux torrent.

Et moi, je ne sais pas ce que mes pensées pensent.