C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.

Et je me ressouviens de mes jeunes amours.

Ma foi ! s'il m'en souvient, il ne m'en souvient guère.

Souviens-toi !

Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.

Que les ignorants apprennent, que ceux qui savent aiment à se ressouvenir.

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.