— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.
Que les ignorants apprennent, que ceux qui savent aiment à se ressouvenir.
Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.
Et je me ressouviens de mes jeunes amours.
Ma foi ! s'il m'en souvient, il ne m'en souvient guère.
Souviens-toi !
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
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