— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.
Que les ignorants apprennent, que ceux qui savent aiment à se ressouvenir.
Souviens-toi !
Ma foi ! s'il m'en souvient, il ne m'en souvient guère.
Et je me ressouviens de mes jeunes amours.
C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].
Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
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