C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.

Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.

Que les ignorants apprennent, que ceux qui savent aiment à se ressouvenir.

Et je me ressouviens de mes jeunes amours.

Ma foi ! s'il m'en souvient, il ne m'en souvient guère.

Souviens-toi !

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.