Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

L'homme est en proie à l'homme, un loup à son pareil.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.