Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Il y aura du sang ; on dit que le sang attire le sang.

Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.

Pour étudier l'ordre, il ne faut pas étudier le désordre.

On peut être juste, si l'on n'est pas humain.