« Je pensais à toi dans mon agonie, j'ai versé telles gouttes de sang pour toi. »

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.

Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.

La poésie doit être faite par tous. Non par un.

Les hommes qui ont pris la résolution de détester leurs semblables ignorent qu'il faut commencer par se détester soi-même.

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Nous sommes libres de faire le bien […] Nous ne sommes pas libres de faire le mal.