Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Il n'est pas une idée née d'un esprit humain qui n'ait fait couler du sang sur la terre.

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

L'éléphant se laisse caresser. Le pou, non.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

La poésie doit avoir pour but la vérité pratique.

On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.

Ô poulpe, au regard de soie […].