Je n'ai rien à offrir que du sang, du labeur, des larmes et de la sueur.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

On peut être juste, si l'on n'est pas humain.

Reprends la route qui va où tu dors […].

Nul raisonneur ne croit contre sa raison.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Le meilleur moyen de persuader consiste à ne pas persuader.

Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.