Qu'importe qu'au hasard un sang vil soit versé ?

Les grandes questions de notre temps ne sont pas tranchées par des discours et des motions majoritaires […], mais par le fer et par le sang.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Que je meure au combat, ou meure de tristesse, Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Reste toujours l'odeur de sang : tous les parfums de l'Arabie n'adouciraient pas cette petite main.

Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

L'éléphant se laisse caresser. Le pou, non.

On peut être juste, si l'on n'est pas humain.

Un pion pourrait se faire un bagage littéraire en disant le contraire de ce qu'ont dit les poètes de ce siècle.