Rien n'est vrai, que ce qu'on ne dit pas.

On ne peut rien dire de vrai sur rien. On ne peut penser quelque chose de vrai que si on n'y fait pas trop attention.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !

Une chose n'est pas nécessairement vraie parce qu'un homme meurt pour elle.

Peut-être que rien n'est entièrement vrai, et peut-être même pas cela.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

La poésie doit être faite par tous. Non par un.

[…] La poésie est la géométrie par excellence. Depuis Racine la poésie n'a pas progressé d'un millimètre. Elle a reculé. Grâce à qui ? aux Grandes-Têtes-Molles de notre époque.

Le meilleur moyen de persuader consiste à ne pas persuader.