Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !

Une chose n'est pas nécessairement vraie parce qu'un homme meurt pour elle.

Peut-être que rien n'est entièrement vrai, et peut-être même pas cela.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

On ne peut rien dire de vrai sur rien. On ne peut penser quelque chose de vrai que si on n'y fait pas trop attention.

Si nous ne nous conduisons pas tout à fait bien, c'est parce qu'il nous reste, à tous, une vague petite notion de devoir au fond de notre désordre qui fait que nous n'avons pas le courage de nous conduire tout à fait mal.

Comprendre. Toujours comprendre. Moi, je ne veux pas comprendre.

Ce sont toujours nos bons sentiments qui nous font faire de vilaines choses.

C'est bon pour les hommes de croire aux idées et de mourir pour elles.

Je ne sais pas quelle conjuration de cagots et de vieilles filles a pu réussir, en deux siècles, à discréditer le mot plaisir.

Il y a l'amour […] Et puis il y a la vie, son ennemie.