Les hommes mentent quand ils assurent qu'ils ont horreur du sang.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !

Qui verse le sang de l'homme, par l'homme aura son sang versé.

Tu sais quelle dure scorie est ce monde… Il est vain de tenter de le fléchir ou de l'attendrir par tes larmes, ta sueur ou ton sang.

Un roi soupire-t-il, c'est tout un peuple aussitôt qui gémit.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Il pense trop. Ce genre d'homme est dangereux.

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

Les hommes sont avril quand ils font la cour et décembre une fois mariés. Les filles sont mai tant qu'elles sont vierges, mais le ciel change dès qu'elles sont femmes.

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.