Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Heureux qui vit en paix du lait de ses brebis, Et qui de leur toison voit filer ses habits.

Quand on lui* demandait son avis de quelques mots français, il renvoyait ordinairement aux crocheteurs du Port-au-Foin, et disait que c'étaient ses maîtres pour le langage.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Voyez-vous, monsieur, si nos vers vivent après nous, toute la gloire que nous en pouvons espérer est qu'on dise que nous avons été deux excellents arrangeurs de syllabes.

Tircis, il faut penser à faire la retraite : La course de nos jours est plus qu'à demi faite […] Il est temps de jouir des délices du port.

Le salut des vaincus est de n'en plus attendre.