Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Le salut des vaincus est de n'en plus attendre.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Voyez-vous, monsieur, si nos vers vivent après nous, toute la gloire que nous en pouvons espérer est qu'on dise que nous avons été deux excellents arrangeurs de syllabes.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Le salut des vaincus est de n'en plus attendre.