Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Sur tout parfum j'aime la Rose.

Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.

La plus humble chose a sa vérité silencieuse.

Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Tu as le visage de la bonne journée de ta vie.

Mais le jour pleut sur le vide de tout.