Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.
La rose, c'est les dents de lait du soleil.
La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.
Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.
Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.
Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.
[…] l'éternité, qu'est-elle donc, sinon le premier instant sans fin d'un premier amour ?
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
La plus humble chose a sa vérité silencieuse.
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