À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

Vivre tranquille en sa maison, Vertueux, ayant bien raison, Vaut autant boire du poison.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

L'oubliance est douce.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.