Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

Vivre tranquille en sa maison, Vertueux, ayant bien raison, Vaut autant boire du poison.

Elles ne sont vraiment pas belles Les personnes qui ont raison.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.