Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Un idéaliste est quelqu'un qui, remarquant qu'une rose sent meilleur qu'un chou, conclut qu'elle fera une meilleure soupe.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Pour connaître la rose, quelqu'un emploie la géométrie et un autre emploie le papillon.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Elles ne sont vraiment pas belles Les personnes qui ont raison.

Vivre tranquille en sa maison, Vertueux, ayant bien raison, Vaut autant boire du poison.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.