À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Un idéaliste est quelqu'un qui, remarquant qu'une rose sent meilleur qu'un chou, conclut qu'elle fera une meilleure soupe.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

J'ai composé cette histoire — simple, simple, simple, Pour mettre en fureur les gens — graves, graves, graves Et amuser les enfants — petits, petits, petits.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.