Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Sur tout parfum j'aime la Rose.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.

Le temps veut fuir, je le soumets.