L'art n'est pas une imitation mais une conquête.

On fait de la critique quand on ne peut pas faire de l'art, de même qu'on se met mouchard quand on ne peut pas être soldat.

En matière d'art, j'avoue que je ne hais pas l'outrance ; la modération ne m'a jamais semblé le signe d'une nature artistique vigoureuse.

Le dernier effort de l'art, c'est de faire faire aux hommes ce qu'ils veulent, comme de leur faire connaître ce qu'ils savent.

L'art ne sera que là où vous saurez percevoir, et faire apercevoir, la solidarité haineuse qui lie l'être et le vivre.

L'art des fous peut nous toucher ; il ne nous enrichit que par ce que nous retrouvons en nous-mêmes de ses étrangetés.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.

Vivre tranquille en sa maison, Vertueux, ayant bien raison, Vaut autant boire du poison.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.