Tout passe. — L'art robuste Seul a l'éternité, Le buste Survit à la cité.

Je n'admets qu'une chose pour ne pas être naturelle : l'art.

Tout art tire son origine d'un défaut exceptionnel.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Nous savons que l'Art n'a pas de Patrie,… le pauvre… Sa fortune ne le lui permet pas…

En art, il faut croire avant d'y aller voir.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Vivre tranquille en sa maison, Vertueux, ayant bien raison, Vaut autant boire du poison.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.