En art, il faut croire avant d'y aller voir.

La beauté, en art, n'est souvent que de la laideur matée.

La nature et l'art semblent se fuir et, avant qu'on y songe, ils se sont retrouvés.

Oui, l'œuvre sort plus belle D'une forme au travail Rebelle, Vers, marbre, onyx, émail.

L'art d'écrire précède la pensée.

De tout temps les hommes, pour quelque morceau de terre de plus ou de moins, sont convenus entre eux de se dépouiller, se brûler, se tuer, s'égorger les uns les autres ; et pour le faire plus ingénieusement et avec plus de sûreté, ils ont inventé de belles règles qu'on appelle l'art militaire.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Le temps veut fuir, je le soumets.

Tout cela vaut bien mieux que d'aller au café.