Tout le secret de l'art est peut-être de savoir ordonner des émotions désordonnées, mais de les ordonner de telle façon qu'on en fasse sentir encore mieux le désordre.

Plus de faits et moins d'art.

Le dernier effort de l'art, c'est de faire faire aux hommes ce qu'ils veulent, comme de leur faire connaître ce qu'ils savent.

Tout art est une leçon pour ses dieux.

Les grands artistes n'ont pas de patrie.

Tout art s'apprend par art, la seule poésie Est un pur don céleste.

Vivre tranquille en sa maison, Vertueux, ayant bien raison, Vaut autant boire du poison.

Elles ne sont vraiment pas belles Les personnes qui ont raison.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.