Sur tout parfum j'aime la Rose.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

On est le Diable, on ne le devient point.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?