Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Un idéaliste est quelqu'un qui, remarquant qu'une rose sent meilleur qu'un chou, conclut qu'elle fera une meilleure soupe.

Mon cœur s'ébat en odorant la rose Et s'éjouit en regardant ma dame. Trop mieux me vaut l'une que l'autre chose. Mon cœur s'ébat en odorant la rose.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Sur tout parfum j'aime la Rose.

Cités ivres de sang, et encore altérées, Qui avez soif de sang, et de sang enivrées, Vous sentirez de Dieu l'épouvantable main : Vos terres seront feu, et votre ciel d'airain.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.

Quand la vérité met le poignard à la gorge, il faut baiser sa main blanche, quoique tachée de notre sang.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.