La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

J'étais seul, l'autre soir, au Théâtre-Français, Ou presque seul ; l'auteur n'avait pas grand succès. Ce n'était que Molière […].

Si je pouvais seulement sortir de ma peau pendant une heure ou deux ! Si je pouvais être ce monsieur qui passe !

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.

Si je pouvais seulement sortir de ma peau pendant une heure ou deux ! Si je pouvais être ce monsieur qui passe !

Le cœur humain de qui ? le cœur humain de quoi ? Celui de mon voisin a sa manière d'être ; Mais, morbleu ! comme lui, j'ai mon cœur humain, moi !