Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.

La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.

[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.

Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.

Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.