Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.
[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.
La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.
Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.
Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
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