Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.

Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.

[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.

Chez elle* un beau désordre est un effet de l'art.

Qui ne sait se borner ne sut jamais écrire.

Qui frappe l'air, bon Dieu ! de ces lugubres cris ? Est-ce donc pour veiller qu'on se couche à Paris ?

Mais dans l'art dangereux de rimer et d'écrire, Il n'est pas de degré du médiocre au pire.

L'Académie en corps a beau le censurer, Le public révolté s'obstine à l'admirer.

Travaillez pour la gloire, et qu'un sordide gain Ne soit jamais l'objet d'un illustre écrivain.