Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.

Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.

[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.

Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.

Enfin Malherbe vint, et, le premier en France, Fit sentir dans les vers une juste cadence.

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.

Qui ne vole au sommet tombe au plus bas degré.

Grand roi, cesse de vaincre, ou je cesse d'écrire.

Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.

Le vers se sent toujours des bassesses du cœur.