Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
Dans les combats d'esprit savant maître d'escrime, Enseigne-moi, Molière, où tu trouves la rime.
La rime est une esclave et ne doit qu'obéir.
Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.
Quelque sujet qu'on traite, ou plaisant, ou sublime, Que toujours le bon sens s'accorde avec la rime.
[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.
« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].
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