Un seul printemps dans l'année…, et dans la vie une seule jeunesse.
Les premiers jours du printemps ont moins de grâce que la vertu naissante d'un jeune homme.
Le temps a laissié son manteau De vent, de froidure et de pluye, Et s'est vestu de brouderie, De soleil luyant, cler et beau.
Tandis qu'à leurs œuvres perverses, Les hommes courent haletants, Mars qui rit, malgré les averses, Prépare en secret le printemps.
Ô souvenirs ! printemps ! aurore !
Qui n'a cru respirer dans la fleur renaissante, Les parfums regrettés de ses premiers printemps.
Écrire est un métier […] qui s'apprend en écrivant.
[…] La fatalité triomphe dès qu'on croit en elle.
L'homme est libre ; mais il trouve sa loi dans sa liberté même.
[…] Pour parler de soi, il faut parler de tout le reste.
L'art est une tentative pour intégrer le mal.
Écrire est un métier […] qui s'apprend en écrivant.
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