Il pleuvait si dru que tous les cochons furent propres et tous les hommes crottés.

Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Il pleut, il pleut, bergère […].

Il pleut doucement sur la ville, Il pleut doucement sur les morts…

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

On est le Diable, on ne le devient point.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.