Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Il pleut doucement sur la ville, Il pleut doucement sur les morts…
Il pleuvait si dru que tous les cochons furent propres et tous les hommes crottés.
Il pleut, il pleut, bergère […].
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »
Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
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