Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Il pleuvait si dru que tous les cochons furent propres et tous les hommes crottés.
Il pleut, il pleut, bergère […].
Il pleut doucement sur la ville, Il pleut doucement sur les morts…
Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
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