Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Il pleuvait si dru que tous les cochons furent propres et tous les hommes crottés.
Il pleut doucement sur la ville, Il pleut doucement sur les morts…
Il pleut, il pleut, bergère […].
Prends l'éloquence et tords-lui son cou !
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
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