Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Il pleut doucement sur la ville, Il pleut doucement sur les morts…
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Il pleuvait si dru que tous les cochons furent propres et tous les hommes crottés.
Il pleut, il pleut, bergère […].
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
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