Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Il pleut, il pleut, bergère […].
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Il pleuvait si dru que tous les cochons furent propres et tous les hommes crottés.
Il pleut doucement sur la ville, Il pleut doucement sur les morts…
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.
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