Mais le jour pleut sur le vide de tout.

Il pleut doucement sur la ville, Il pleut doucement sur les morts…

Il pleut, il pleut, bergère […].

Il pleuvait si dru que tous les cochons furent propres et tous les hommes crottés.

Pas la Couleur, rien que la nuance.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?