Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Il pleut doucement sur la ville, Il pleut doucement sur les morts…
Il pleut, il pleut, bergère […].
Il pleuvait si dru que tous les cochons furent propres et tous les hommes crottés.
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
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