Le seul bien qui me reste au monde. Est d'avoir quelquefois pleuré.

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

Malheureux, dont le cœur ne sait pas comme on aime, Et qui n'ont point connu la douceur de pleurer !

Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.

Tu pleureras l'heure où tu pleures Qui passera trop vitement Comme passent toutes les heures.

Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.

L'erreur est la légende douloureuse.

Nul raisonneur ne croit contre sa raison.

On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Nous sommes libres de faire le bien […] Nous ne sommes pas libres de faire le mal.