Malheureux, dont le cœur ne sait pas comme on aime, Et qui n'ont point connu la douceur de pleurer !

Le seul bien qui me reste au monde. Est d'avoir quelquefois pleuré.

Non, je ne pleure point, Madame, mais je meurs.

Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !

Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ? Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ?

On peut être juste, si l'on n'est pas humain.

Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.

Vieil océan, ô grand célibataire […].

Nous sommes libres de faire le bien […] Nous ne sommes pas libres de faire le mal.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Le doute est un hommage rendu à l'espoir.