Vieil océan, ô grand célibataire […].
J'ai eu deux affaires dans ma vie : Paris et l'Océan.
Et dehors, blanc d'écume, Au ciel, aux vents, aux rocs, à la nuit, à la brume, Le sinistre océan jette son noir sanglot.
… et la nuit s'élance de l'océan.
Riez, mais pleurez en même temps.
Reprends la route qui va où tu dors […].
Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.
La générosité jouit des félicités d'autrui, comme si elle en était responsable.
Nul raisonneur ne croit contre sa raison.
Je remplace la mélancolie par le courage, le doute par la certitude, le désespoir par l'espoir, la méchanceté par le bien, les plaintes par le devoir, le scepticisme par la foi, les sophismes par la froideur du calme et l'orgueil par la modestie.
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