… et la nuit s'élance de l'océan.

Et dehors, blanc d'écume, Au ciel, aux vents, aux rocs, à la nuit, à la brume, Le sinistre océan jette son noir sanglot.

J'ai eu deux affaires dans ma vie : Paris et l'Océan.

Toute l'eau de la mer ne suffirait pas à laver une tache de sang intellectuelle.

L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

[…] La poésie est la géométrie par excellence. Depuis Racine la poésie n'a pas progressé d'un millimètre. Elle a reculé. Grâce à qui ? aux Grandes-Têtes-Molles de notre époque.

Un pion pourrait se faire un bagage littéraire en disant le contraire de ce qu'ont dit les poètes de ce siècle.

[…] beau comme le tremblement des mains dans l'alcoolisme […].