Et dehors, blanc d'écume, Au ciel, aux vents, aux rocs, à la nuit, à la brume, Le sinistre océan jette son noir sanglot.

… et la nuit s'élance de l'océan.

J'ai eu deux affaires dans ma vie : Paris et l'Océan.

La générosité jouit des félicités d'autrui, comme si elle en était responsable.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Il existe une convention peu tacite entre l'auteur et le lecteur, par laquelle le premier s'intitule malade, et accepte le second comme garde-malade.

On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.

On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.

[…] La poésie est la géométrie par excellence. Depuis Racine la poésie n'a pas progressé d'un millimètre. Elle a reculé. Grâce à qui ? aux Grandes-Têtes-Molles de notre époque.