Les gens font toujours le mal quand ils sont trop heureux.

À raconter ses maux, souvent on les soulage.

À quoi bon regarder le mal ? […] Pourquoi pencher la tête d'un lycéen sur des questions qui, faute de n'avoir pas été comprises, ont fait perdre la leur à des hommes tels que Pascal et Byron ?

Tu perds ta peine, douleur ; si importune que tu sois, je n'avouerai jamais que tu sois un mal.

On ne peut vaincre le mal que par un autre mal.

Le mal n'est jamais dans l'amour.

Ô poulpe, au regard de soie […].

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.

Nous sommes libres de faire le bien […] Nous ne sommes pas libres de faire le mal.

Ô mathématiques sévères, je ne vous ai pas oubliées, depuis que vos savantes leçons, plus douces que le miel, filtrèrent dans mon cœur, comme une onde rafraîchissante.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.