Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.
Le faux est susceptible d'une infinité de combinaisons ; mais la vérité n'a qu'une manière d'être.
Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.
[…] L'expérience nous fait connaître que tout ce qui est incroyable n'est pas faux.
Ce qui a été cru par tous, et toujours, et partout, a toutes les chances d'être faux.
Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
Je réputais presque pour faux tout ce qui n'était que vraisemblable.
L'homme se vante sans cesse, et pour des minuties.
[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.
Vieil océan, ô grand célibataire […].
Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.
Il n'y a rien d'incompréhensible.
Les jugements sur la poésie ont plus de valeur que la poésie. Ils sont la philosophie de la poésie.
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